Sempre que a leitura de um livro começa a empacar, procuro
rever minhas impressões em busca de um “fio” a seguir. Procuro um propósito
para o que está escrito ou para a forma como está escrito, peço ajuda na
internet buscando por opiniões que forneçam alguma luz, leio uma biografia do
autor e algumas resenhas, procuro compreender qual era o mundo em que o livro
foi escrito, a que ideias foi exposto o autor.
Alguns livros mostram este “fio” que estimula a leitura ao
proporem uma história empolgante, ou visitarem difíceis recônditos da alma
humana, ou repisarem uma experiência real ou fictícia para compreendê-la em
seus odores e sabores. Há outros que
tentam uma estética ou estilo novos, e há aqueles que não consigo colocar numa
dessas categorias, mas que sobrevivem nos pequenos lampejos de genialidade, em
trechos bem escritos. Qualquer uma dessas razões já foi suficiente para que eu
cumprisse minha promessa (de terminar cada livro que começo), e tirar alguma
coisa de bom dos momentos dedicados a um título.
Confesso que demorei a achar esse “fio” no livro de Sartre –
“A idade da Razão”, que inicialmente me pareceu apenas um exercício hipotético
de suas propostas filosóficas, no caminhar claudicante ( e devo dizer tedioso)
da sua personagem principal. Mas seria só isso? Ou eu que achava “só isso”? Por
que eu classificaria como “pouco”, poder ler um filosofo reconhecido, nobel de
literatura, exercitando suas ideias? Mas a verdade é que minha primeira
impressão de “A idade da razão” foi a de um livro cansativo.
Seria o livro? Seria eu? Ambos, provavelmente. Já aconteceu
com todo mundo, não gostar de um livro num primeiro contato, e depois
saboreá-lo em outro momento da vida. É possível que me falte maturidade como
leitor para “A idade da Razão”. É possível
que não seja o momento certo. Sartre é para mim um quebra-cabeças desmontado, e
não possuo a foto da caixa. Li sobre seu romance não-monogâmico com Simone de
Beuvoir (que fez ela além de ser devassa para os padrões da época e namorada
dele?). Vi uma foto dele em Cuba, com Che Guevara e Simone. Sartre que não
queria distinções, mas convivia com figuras famosas de sua época. Queria estar
“onde as coisas aconteciam”? Uma celebridade num tempo sem paparazzi ou tablóides?
Recomendo como desafio. E humildemente anseio por ajuda –
para quem sabe um dia seguir lendo os outros livros que continuam a trama de “A
idade da Razão”. Com coragem, acabei encontrando alguma coisa para me
interessar, em diferentes trechos, que tento representar nos excertos abaixo:
(ao discutir a possibilidade de um aborto):“ - Deram-me um
pacotinho depois da operação e me disseram: “Jogue isso na privada”. Numa
privada. Como um rato morto! Mathieu – disse ela, apertando-me fortemente o
braço – você não sabe o que vai fazer!
- E quando a gente
põe uma criança no mundo, a gente sabe? – perguntou Mathieu encolerizado. Uma
vida! Uma consciência a mais, uma pequena luz perdida , que voaria em círculo,
se chocaria contra as paredes e não poderia escapar.”
(ao beijar Ivich – já se sentiu assim ao fazer o primeiro
movimento?): “Era amor. Agora era amor. Mathieu pensou: “que foi que eu fiz?”
Cinco minutos antes aquele amor não existia; havia entre ambos um sentimento
raro e precioso, sem nome, que não se exprimia por meio de gestos. E Eis que
ele fizera um gesto, o único que não devia fazer, aliás não o fizera
propositadamente, aquilo viera sozinho. Um gesto e aquele amor aparecera diante
de Mathieu como um grande objeto importuno e já vulgar. Doravante, Ivich
pensaria: “ele é como os outros”, e, a partir daquele momento, Mathieu amaria
Ivich como as demais mulheres que amara.”
(numa experiência angustiada) : “Caminhava
em silêncio, somente seus passos ecoavam na sua cabeça, como uma rua deserta pela
madrugada. Sua solidão era tão total sob aquele céu, acariciante como uma consciência
limpa, no meio daquela multidão atarefada, que ele se sentia espantado de
existir; ele devia ser o pesadelo de alguém, de alguém que acabaria acordando.”
(UFF...esse momento foi tenso): “Morta a serpente, morre o
veneno (...) Apoia a mão na mesa, ela responde à pressão com uma pressão igual,
nem mais, nem menos. As coisas são servis. Dóceis. Manejáveis. “Minha mão fará
tudo sozinha.” Boceja de angústia e tédio. De tédio mais ainda que de angústia.
Está sozinho naquele cenário. Nada o impede de resolver; nada o impede. Tem que
decidir sozinho. Seu ato não é senão uma ausência. Aquela flor vermelha entre
as pernas não está ali; aquela poça vermelha no soalho não está ali. Olha o
soalho. É liso, unido, não tem lugar para mancha. “ Estarei deitado no chão,
inerte, a braguilha aberta e melada, a navalha estará no chão, cega, inerte”
Contempla fascinado a navalia, o soalho; se pudesse imaginar nitidamente a poça
vermelha e o ardor, de um modo suficientemente nítido para que se realizassem
por si, sem que precisasse fazer o gesto! “A dor eu aguento. Quero-a, chamo-a.
Mas é o gesto, o gesto.”
